Fermer les yeux. Écouter ces sons qui lui manqueront tant.

  La sensation de confort lorsque l'on se réveille, le matin : la chaleur des draps, l'odeur si familière de son chez soi, et les bruits des bateaux dehors. L'air frais qui entre lorsqu'on ouvre la fenêtre, l'odeur de l'eau qui vient avec. Le chant des oiseaux. Le sol froid sous ses pieds, le parquet qui grince : mais il aime cela. Il sort, cherche ses chaussons, se dirige vers la cuisine. La vue du parquet blanc qui fait mal aux yeux dès le réveil. Le plaisir de préparer son petit déjeuner. Alors que les sens l'envahisse, l'eau monte à sa bouche, et la vue des toasts enfin rendus bruns par la chaleur lui donne faim. Tant mieux : il faut mieux avoir de l'appétit quand on veut apprécier un bon début de journée. Une fois le pain, les oeufs et le lard placé dans l'assiette, il va poser celle-ci sur la petite table de son étroit balcon. Il aime lire son courrier et regardant le canal.

 La joie de pouvoir enfin s'asseoir après avoir descendu et remonté deux étages. Le sourire de la bonne qui vous dit bonjour, et le bonheur de rendre ce sourire. Puis enfin, il ouvre sa lettre : il n'y en avait qu'une, avec le reste des pubs -qui n'étaient pas censées être là, il avait pourtant mit une étiquette qui disait gentiment "non merci"-, même si l'une l'intéressait : un spa venait d'ouvrir dans la terre voisine à Venise.

  Le choc, l'incompréhension. La sensation affreuse qui serre le coeur quand quelqu'un dit les quatre vérités de sa personne. On lui dit qu'il n'a plus de rôle à jouer ici, chez lui. Il est l'Italie du Nord, et il n'est pas utile à lui même ? Les mots retirent son appétit. "Bête", "Faible", et surtout, "peu apte à remplir le rôle de nation". C'était idiot. Il était la nation, et c'était comme ça. Comme si il pouvait y changer quoi que ce soit.... Mais que pouvait il dire ? C'était là son président qui parlait : le symbole sur la lettre l'indiquait bien. On l'envoyait dans un institut, où on "saurait le rendre digne d'être une nation, en le soignant". Le soigner de quoi ? Avait-il une maladie ? Il posa sa main sur sa bouche, horrifié. Il était malade. Il devait quitter l'Italie, se déraciner de son être même, pour vaincre ce mal qui le tourmentait.

Fermer les yeux. Écouter ces sons qui lui manqueront tant.

Avaler tout ce qu'on lui demandait. C'était pour son bien. La drogue remplissait ses veines. Ses nuits étaient froides, chaudes, retournées, droites, bleues, douces, tordues, la sensation du toucher noir cendré du chant des gondoliers. Ses nuits étaient folles.

Positiver. Chercher le bonheur. Se soigner. Avaler les cachets. Se soigner encore. Espérer plus de traitement pour sortir plus vite.
Rêver la nuit.

Continuer.