"Je suis un homme au pied du mur, comme une erreur de la nature" | JAPON

Travailler. Produire toujours plus. Fabriquer jusqu'à l'épuisement. À la chaîne. Jusqu'à crouler sous la fatigue. Faire tourner la machine en boucle.  Tout rattraper. Ne pas oublier.

Sa nouvelle ligne de conduite. Il fallait payer. Payer pour ses crimes, ce qu'il avait fait. Il ne pouvait rendre les vies qu'il avait prises, mais il avait l'immortalité. Alors il travaillerait pour l'éternité, en espérant être pardonné. Il ne se plaindrait pas, supporterait son fardeau éternellement. Il se traînerait sans relâche, avec ses souvenirs du champ de bataille, le bruit des fusils à ses oreilles, les hurlements de sa population, ou de sa famille. Baekgang, la guerre russo-japonaise, les deux guerres mondiales... Il avait été puni pour tout ça. Les deux bombes. Le sang. Il était loin des lieux, ce jour-là. Mais il l'avait ressenti comme s'il avait été sur place. la douleur, les cris dans sa tête, ces blessures qui avait taché sa peau sans avoir reçu un seul coup. Alors qu'il perdait connaissance, s'affaissant entre les parterres de fleurs, il avait eu cette pensée horrible, mais tellement véridique. "J'ai l'ai mérité". Il l'avait cherché. Il était du côté des mauvais. Il n'avait rien fait pour empêcher son pays de rejoindre l'Axe. Il avait œuvré pour les mauvais idéaux. Il s'était battu, auprès de ses camarades, avec l'illusion de faire la chose juste. Face à lui se dressaient des ennemis à abattre. Des ennemis qui autrefois avaient été ses alliés. Il ne savait plus. Il voulait simplement se sentir utile. Changer les choses. Mais il ne l'avait pas fait de la bonne manière. Le monde ne souhaitait pas être changé. C'était trop tôt pour les gens comme lui. Alors il avait perdu. Quand le monde entier souhaite votre perte, il n'y a rien que l'on puisse faire. Et il avait été vaincu de la pire manière. Pas de contrat signé, pas de cesser le feu. Seulement la science, qui se retournait contre lui. La mort. Ces cicatrices-là ne s'effaceraient jamais. Et celles du passé semblaient resurgir. Son dos et ses bras étaient marqués, ses fautes gravées au fer rouge sur ses muscles. Il n'avait plus qu'à espérer que cela ne s'étendrait pas.

Il avait eu le temps de réfléchir à tout cela, après les bombardements. Il avait passé des mois à l’hôpital. Ses gênes de nation avaient fait leur travail, réparant son corps avec facilité. Au bout d'une semaine, il était guéri. Mais le mental, lui, n'y était pas. Il ne pouvait pas se lever. Pas parler. Il ne pouvait que fixer le mur blanc face à lui, sans voir les visages qui passaient près de lui, sans entendre les voix qui demandaient de ses nouvelles, sans sentir les larmes de ses amis sur ses mains, qui le suppliaient de dire quelque chose. Il restait muet, à se demander comment faire. Comment faire pour payer. Se punir de ce qu'il avait fait. Hiroshima et Nagasaki étaient un mauvais moment à passer. La première gifle, le premier coup avant la torture éternelle. Maintenant, il devait se racheter. S'excuser sans discontinuer. Il sait que jamais on ne le libérera de ces chaînes. Elles le tiendraient enfermé pour toujours.

Alors pour les rendre plus supportables, il se noie. Dans l'imaginaire, la fiction. Entre les écrans, les écrits, les histoires et jeux colorés. Il se rachète avec son travail, et oublie avec le loisir. Il avale de la fantaisie et de l'absurde comme des cachets. Parfois, les souvenirs resurgissent, l'insomnie le guette, alors il quitte son lit et veille, les yeux fixés sur les pixels criards qui manquent de lui exploser les yeux. Il refait le monde avec ses personnages, ses scénarios, et aime ça. Il occulte tout. Ceux qu'il a connus, les combat qu'il a menés, les soucis du quotidien, jusqu'à son existence même, qui ne cessera jamais. Et le jour, il recommence, encore et encore, comme une nouvelle partie dans un mauvais jeu. Il se rachète avec acharnement. Il produit, il supporte. Il se noie, il oublie. Et son patron le voit couler, couler, petit à petit.

Un jour, au petit matin, il reçoit une lettre. Le ciel est clair, les fleurs s'épanouissent au soleil, les heures à venir sont pleines de promesses. Pourtant, alors qu'il lit sa missive, sa tasse de thé lui échappe. C'est une lettre de son président. La coupe tombe et s'écrase au sol, projetant du liquide à ses pieds. Il scrute sans comprendre les mots inscrits. "Malade", "indigne de son rôle", "institut". Comptaient-ils le remplacer? Tous ses efforts n'étaient-il pas assez, pour que l'on ait besoin de l'enfermer de la sorte? Ou peut-être lui donnait-on la possibilité de se racheter, de payer sa dette, pour l'avoir épargné lors de la guerre? Pourrait-il de nouveau marcher aux côtés de ses amis? Sans plus être hanté par ses souvenirs?...

Pourtant, l'institut est pire. Il faut s'occuper en permanence. Plus de travail, il faut en trouver. Jouer. Construire. Manger. Avaler. Dormir. Recommencer. Cette fois, il prend de vrais cachets. Parfois, une voix dans sa tête lui dit qu'il ne faut pas, qu'il faut les refuser. Il parvient à en éviter certains, mais ses nuits sont un cauchemar. Le sang. Les larmes. Les voix. Il ne veut plus les entendre. Alors le lendemain, il accepte la drogue que l'on lui donne sous couvert de bonbons du bonheur. Il avale, et fabrique, et joue, et dort, et recommence. Et d'autres jours, il réessaie de ne pas prendre les médicaments. Et il regrette en voyant les visages de ses proches, mêlés au son des batailles. Et il se noie encore. Et il rêve. Il allume.

Il recommence, inlassablement, attendant le jour où ce sera définitivement Game Over.